Operación Buterbrod
Episodio 1 - Cuervo a Cuervo
Era un recuerdo era de hace mucho tiempo. Muzhik casi había olvidado que hubo un tiempo en el que tuvo carne y hueso, un nombre y una misión que no se habían convertido en toda su vida. Los archivos y el despacho tenían un aire tan prístino y ambiciosamente soviético. No era en absoluto tan estéril como cabría pensar. Claro que los suelos estaban pulidos, pero tenían el carácter y el espíritu único de una alfombra eslava. De esas que una Babushka pegaba a la pared para que no entrara el frío ni el calor.
Las paredes solían estar en blanco, aparte de los retratos decorativos y conmemorativos de los héroes soviéticos de guerras pasadas. A menudo yuxtapuestos junto al personal actual y la cadena de mando, como si fueran partes iguales de la misma revolución. ¿Era posible sentir añoranza y nostalgia por una época que técnicamente aún existía? ¿No era ya todo el mundo una parte importante de esta revolución? Sinceramente, éste era el mayor debate de hoy.
Si la revolución fue o no una combustión espontánea del progreso o si fue simplemente el beneficio de la industria, la modernización. Cuando uno está tan acostumbrado a las cadenas del viejo sistema, todo podría flotar con total ingravidez una vez que desaparecen. El viejo sistema, los zares, los siervos... los muzhik. Todo había cambiado en un suspiro y, sin embargo, aún les quedaba un largo camino para alcanzar el verdadero sueño ideal.
Los sueños pueden ser cosas peligrosas, pensó 'Muzhik'. Pero cada día, el pasado se alejaba más y el sueño del futuro se hacía más real a medida que avanzaba por los pasillos. Cada puerta era de un tono bastante ornamentado de madera lacada. La madera de esa textura siempre resultaba agradable al tacto, una especie de "oro del tonto", si es que alguna vez existió. Seguramente, los leñadores de los Urales debían pensar que tenían el mismo prestigio que los que extraían oro sin sentido en el oeste. ¿Y qué hay de esos prusianos al otro lado de Danzig, desenterrando todo ese ámbar? Al final, esos recursos son realmente inútiles comparados con el acero que hoy construye ferrocarriles y los esqueletos de casas que albergarán a millones de personas.
Sí, éste no era el mundo más hermoso, pero lo que les faltaba en riqueza física, sería ganado en seguridad. Futuro, paz, hermandad, igualdad. Un mundo sin clases. Un mundo sin títulos ni roles de género, un mundo donde el trabajador es apreciado, nunca tiene hambre y siempre está caliente, siempre alimentado, siempre en un hogar. Un futuro en el que las mujeres y los hombres tuvieran carreras para enriquecer a sus familias y no para llenarse los bolsillos. Un futuro en el que los niños no lloran, un futuro en el que nadie se queda huérfano. En este futuro, si los padres fallaban, el Estado podía ser su padre, la Patria su madre. Un futuro en el que nadie se quedaba atrás, en el que los iguales llegaban incluso a las estrellas.
¿Y dónde estaba Dios, los santos y los novios de la Iglesia? Por supuesto, ellos eran los que tenían todas las riquezas reales en algunas naciones. Del mismo modo que los zares eran dragones y déspotas que acaparaban riquezas casi inocentemente, pues su vecindad al hedor de la desigualdad les había sido normalizada desde su nacimiento, al igual que un caballo criado para aceptar las moscas y el aroma del establo... había instituciones que esperaban sinceramente que ningún hombre común fuera nunca más que un campesino desdentado. Algunas instituciones preferían que los pobres fueran cada vez más pobres, los ricos cada vez más ricos y que esa brecha aumentase hasta que ya no existiera la necesidad parasitaria de uno existiendo en dependencia del otro.
El mundo no era justo y, seguramente, la revolución no fue un cambio de la noche a la mañana. Y la revolución, como la industrialización, fue poco agraciada. Al final, realmente, ¿quién ha construido alguna vez una nación sin esqueletos en los cimientos? El agente Muzhik llamó firmemente a la puerta con la mano enguantada, pero el blanco de su nudillo por debajo seguía irradiando por el pasillo y la habitación del otro lado. Silencio. Muzhik volvió a llamar, esta vez en un patrón de tres y luego se apartó con una posición de atención. Unas botas chasquearon y una postura y un porte lo bastante afilados como para tallar la madera más dura. Un hombre con gorra de oficial abrió la puerta, con él, un remolino de humo de cigarrillo. Un prominente y espeso bigote en el labio con cejas aún más pobladas. Por lo demás, un rostro dignamente afeitado con una mandíbula que podría considerarse geometría sagrada.
-¿Nombre y rango?
-Camarada M. Karabanov.
-¿Rango?
-¿Qué importa? Todos somos hermanos.
-Me parece justo, pero no me des demasiadas vueltas, que no eres mi mujer.
El humor estaba presente pero ninguno de los dos hombres sonrió. “Muzhik” entró y el mal iluminado laboratorio informático de la sala de archivos, estaba totalmente poblado por hombres con hombreras decoradas de rangos y prestigio, así como unos pocos uniformes formales que llevaban charreteras. Algo que seguramente no sería una tendencia en los uniformes futuros, ya que se volvieron más utilitarios y notablemente "soviéticos" de acuerdo con la tenencia del marxismo cultural y las nociones del materialismo científico. Etcétera, etcétera.
En cualquier caso, cada escritorio tenía varios objetos que mostraban algunos aspectos de estos inquilinos. Las placas con los nombres eran de acero o madera maciza, nada de oro pretencioso, rangos ni nada más allá de los apellidos.
Algunas estatuillas de héroes de la revolución, porque, claro, ¿qué otra cosa podría haber?
Ni dioses ni santos adornaban la única pared del fondo que tenía un foco de veneración accidental, casi sagrado: sólo retratos de Marx, Lenin y Stalin. En ese orden. Un hombre estudioso, con algo de volumen en el pelo, tenía su gorra de oficial boca abajo sobre el escritorio y, lo que era más gracioso, un cenicero de cristal en su interior. Irrespetuoso consigo mismo más que nada, pero uno nunca debe preguntarse por qué un hombre fuma cuando tiene una literal pila de libros a su lado sólo en documentos de archivo. Era un milagro que no estuviera felizmente borracho en todo momento.
-El camarada Yagoda dijo que vendrías.
-Camarada Yezhov, un día tendrá su puesto con esa actitud suya.
-Ja, vaya un bromista, Muzhik, deberíamos empezar a llamarle Guasón.- Yezhov miró al hombre, bastante alto para ser de territorio siberiano y ancho de hombros. Notablemente, era un hombre de las montañas y se le notaba. Sin embargo, su rostro era el de un intelectual y, sin duda, el Partido disfrutaba de un hombre con ese estoicismo contenido. Sin dejar de ser lo suficientemente guapo para verse bien en un uniforme. -Por favor, siéntese.
-Tenía la intención de hacerlo de todos modos.- Muzhik se sentó, su postura seguía siendo recta y su larga chaqueta doblándose naturalmente con su estatura al borde de su asiento. No cruzó las piernas, pero las relajó un poco mientras apoyaba las manos en las rodillas. Una postura segura y bastante desenvuelta que demostraba que estaba dispuesto a hacer negocios sin vacilar. -Me han arrastrado desde las academias del Lejano Oriente hasta aquí... un cambio radical. Creía que las cosas se habían calmado en Occidente.
-El Occidente siempre ha sido volátil y de hecho se está desplazando hacia el sur. El fascismo se mueve en España.- Yezhov dijo esto con total despreocupación.- Pero no se lo están tomando con calma como otras supuestas naciones íntegras... se ha formado una especie de pequeña revolución, ya lo habrás oído. Y francamente, aunque los alemanes han agarrado a todo el mundo por las pelotas y siguen retorciéndose, la gente teme más a la revolución que al fascismo.
-Es habitual que los occidentales ignoren una llamada familiar a su puerta, pero dan especial cortesía al extraño que llama con fuerza.
-Algo así, sí.
Había algo extrañamente desmoralizador en Yezhov. A Muzhik le costó interpretarlo al principio, ya que solía tener una buena corazonada con los hombres de esta naturaleza. Mientras se ajustaba las gafas, lo consideró unas cuantas veces con un poco de simple concentración. Yezhov era como esos muchachos rurales que no tenían reparos en golpear a un gallo con su pie o esos chicos crueles que sonreían ante la visión de un animal callejero muerto. La siguiente afirmación de Yezhov recordó aún más a Muzhik este hecho.
-Siento alejarte de tu apartamento de soltero en Vladivostok y de ese desagradable gato negro tuyo. Sé que acabas de acostumbrarte de nuevo al frío, pero estamos organizando algo en España, con efecto inmediato.
-Te iría bien un gato, Yezhov.- La leve réplica de Muzhik llegó con un movimiento de su cara, algo fácilmente sutil.
-¿Te gustan las chicas españolas?
-No en particular.
-Pues ya puedes ir viéndoles el gusto, porque preveo que la guerra será incluso peor dentro de unos meses...- La sonrisa retorcida de Yezhov volvió a mostrar su naturaleza diabólica. A pesar de estar tan bien afeitado, tenía un aura de granuja de aquellos que se retuercen el bigote. -Consíguete algunas medallas comiéndote algún chochete español y de paso fóllate a algunos de esos fascistas.
-Ja. Notable actitud, como siempre.- Muzhik se inclinó en su silla un poco más despreocupado ahora. -No estamos allí para luchar contra los fascistas tanto como para... buscar figuras disidentes en su revolución, ¿no?.
-Inicialmente. Pero eso es asunto de otra división. No te preocupes. Ya es bastante malo que tengamos que desviar tantos recursos a individuos anti soviéticos en primer lugar, pero lo que dice Stalin…- Se dio un golpecito en la nariz y señaló hacia el techo. -Es la puta ley en la Tierra, como lo es en el Cielo secular sobre el Kremlin. No importa si el hombre está en la dacha o no, vamos a jugar esto por el libro como su dogma .
-Pensé que estábamos por encima del dogma.
-Sí, bueno, y no todas las mujeres están por encima de follarse perros y por eso tenemos a esos gilipollas con cabeza de perro en Alemania queriendo intervenir en España. ¿Lo ves? Esos putos italianos también están en ello.
-Un picnic extraterrestre fascista.- Con un suspiro, rompió por fin la compostura y Muzhik sonrió. -¿De todos los lugares que podrían haber elegido, qué hacen los fascistas en España? ¿Jugar de buenas con los católicos? Quién iba a decir que eran todos chicos del coro después de todo.
-Pueden felar la cruz y meterse rosarios por el culo todo lo que quieran, pero Alemania e Italia tienen... francamente, peor supremacía naval que nosotros.- La afirmación era audaz y no era más que un comentario pasajero para hacer sombra a una rama rival. -Los fascistas se hacen con España y, de repente, los barcos italianos y alemanes tienen algún lugar donde hundir sus anclas y eso va a desalentar la intervención de naciones como Estados Unidos.
Muzhik ladeó la cabeza. -¿Crees que a América le importa mucho el fascismo en Europa?.
-Lo sé, lo sé, están demasiado ocupados colgando a su propia gente de los árboles... pero si algo apesta en Europa, querrán oler el culo de donde viene.
-Como un perro.
-Como un americano.- Yezhov corrigió y golpeó la mesa con firmeza. -De cualquier manera... Un puñado de católicos chupa vergas quieren emular el festival de corporaciones meándose de Mussolini en Iberia. Y ya sabes lo común, el pueblo trabajador va a sufrir.
-La revolución está ligada a ser furiosa. Algunas iglesias se llevarán la peor parte.- Dedujo Muzhik con bastante acierto. -El mundo no se va a poner del lado de la revolución, brote de donde brote. La revolución es roja por una razón...
-Precisamente lo que quiero decir... queremos asegurarnos de que sigue siendo roja por la causa correcta. Como sea. En cualquier caso, los alemanes y los italianos tienen la polla dura por algo en España y vamos a averiguar qué es.
-Supongo que no hay elección en el asunto, si me está contando todo esto.- Muzhik apretó los labios y las mejillas. -Hmhmm... Ya veo. ¿Cuándo me embarco?
-Mañana y una cosa más…- Con un parpadeo, Yezhov aumentó otro matiz de desvío. -Dime a qué saben las españolas.
-Perro.- Se burló Muzhik.