El viento azotaba el claro donde se alzaba la piedra del Merodeador Borracho, y los cuatro miembros habían hasta ahora logrado zafarse de cualquier soldado que intentase meterles un poco de plomo en las cabezas. Unas cuatro, tal vez cinco horas, en las cuales tuvieron que turnarse para descansar y tomar un poco de alimento. Aunque las raciones que recibían no solían contar con el mismo presupuesto que el armamento, convirtiendo la experiencia en algo todavía más desagradable. Lo que fue toda una mañana de caminata, en sus mentes se interpretaba como toda una semana de calvarios. Por eso, al ver el peñasco con la vieja entrada al descubierto pero destrozada, en cierto modo se aliviaron. Al menos, no tendrían que andar más hasta el momento de la vuelta. Pero tampoco podían despistarse.

Bastaba un segundo para recibir un disparo. Nada les podía garantizar que no hubiera aunque fuese un recluta novato listo para caerles encima. Eli fue la primera en acomodarse. Buscó una roca y le retiró la nieve, para acto seguido poner una manta encima y sentarse. Sus botas de cuero jugaban despreocupadamente en la nieve, mientras echaba un vistazo a sus compañeros.

—Eh, el pijipi. ¿Ya se te ha enfriado la chorra?. —Por supuesto, se refería a Chamán.

    —Mi polla no tiene nada que ver con esta misión.

    —Bah. ¡Qué aburrido! —Esto último lo acompañó con las manos haciendo un megáfono delante de la boca.

    —Cierra el morro, puta fascista de mierda. —Bakarne miró a su alrededor. —¿Quieres que nos descubran?

    —¿Y qué? No es que os tenga ningún aprecio, para empezar.

    —Sí, ¿y crees que también eres invisible para las balas, cacho puta? —La mujer de gafas la miró un segundo.

    Elizabeth dio la vuelta para observar a los demás miembros de la élite mientras jugaba con el flequillo. Frunció los labios en una mueca de enfado, pero se mantuvo en silencio. Chamán miró la montaña, tratando de comprender mejor que antes por qué la conocían tan bien y por qué vivían en ese edificio en lugar de en una base secreta adecuada.

    Hey, Pujay. ¿Ha sido una buena idea todo esto?

    ¿Por qué me lo preguntas a mí, gringo? Solo soy un un demonio fiestero, no tu ángel de la guarda.

    George se ajustó la tela de su ropa, asegurándose de que no se le viera ni un solo centímetro de piel. Se suponía que era un narcotraficante mexicano enviado para investigar, así que era lógico que intentara mantener su papel lo mejor posible. Eso significaba no dejar que nadie adivinara su verdadera etnia, aunque eso implicara hablar el peor español del que era capaz.

    Emil llevaba la chaqueta que Bakarne le había prestado sobre su uniforme, pero no parecía ser suficiente. Miró a su alrededor para asegurarse de que no había nadie y metió la mano en su mochila para coger un sándwich de jamón y aceitico que había preparado antes de salir. 

    —Creía que vosotros no comíais cerdo. —Comentó Eli, dejando que su acento consumiera el tono lascivo que había detrás. Mientras pronunciaba esas palabras con malicia, sonrió. Su largo cabello negro y liso se mecía con la ligera brisa que había, contrastando con el paisaje nevado.

    —Con este frío lo que uno necesita son proteínas... —Él se sintió avergonzado y miró hacia otro lado mientras seguía mordiendo el bocata. Cuando se hubo tragado la mitad, se limpió la boca con la manga para quitarse parte de la grasa. —Que sea en parte árabe no significa que sea musulmán por obligación... —Por una vez, fue directo al grano, ya acostumbrado al acoso de Eli a los novatos. —Si quieres lo auténtico, ve a hablar con la gerente. Que seguro me mataría si me viera haciendo esto.

    Así que sigue siendo tan severa como siempre con el haram... Supongo que hay cosas que nunca cambian, ¿verdad? George suspiró.

    —Vaya, el pequeño dummkopf sabe como defenderse. —Elizabeth volvió a prestar atención a su entorno, sin mostrar el mismo nivel de preocupación por sus compañeros.
Bakarne montaba guardia con una pequeña pistola Colt de antaño. En un grupo en el que todos parecían preferir las armas más modernas, ella tenía predilección por las antiguas que sus compañeros rechazaban. Aunque eso no le impedía llevar otros materiales más contemporáneos, como una UZI que guardaba en su mochila para emergencias y una variedad de explosivos. Sin embargo, estos últimos solo servirían para causar un ligero estorbo, ya que la producción que Lázár le exigía se basaba en más petardos de menor intensidad en lugar de priorizar la potencia. Una estrategia ineficaz hasta el momento, tanto para las batallas como para ella, que era la única encargada de crear dichos explosivos para todos.

    —Espero que el tipejo ese tenga la decencia de no hacernos esperar demasiado. —Emil eructó sin ninguna vergüenza y terminó de limpiarse el aceite del morro con los guantes de lana que llevaba puestos. —¿Cómo demonios vamos a reconocer a esa persona? El anciano dijo que sería fácil, pero podría venir con un maldito uniforme de soldado enemigo para pasar desapercibido y le terminamos dejando como un colador. No nos han dicho nada sobre saludos o códigos secretos.

—Quizás sea un bicho raro. Como todos nosotros. ¡Kar-kar-kar! —Bakarne se rió entre dientes, bastante segura de su teoría, mientras seguía patrullando el perímetro con el arma desenfundada.

    —Eso sería lo más esperable, por supuesto... —Comenzó a murmurar Emil, tirando al suelo el papel del sándwich.

    —¡Eh, pedazo de mierda, no dejes basura para que nos la huelan, kabenzotz!

    —¡Foh, grita más fuerte, quizá te oigan a ti primero, malafollá!

    —A ver, los dos... —Eli comenzó a hacer un gesto de princesa angustiada con sus manos, ante la falta de modales de sus compañeros, pero no pudo terminar la frase.

    BANG.

    Fue un milagro que el cerebro de Emil no se derramara por el suelo. La bala solo le rozó el antebrazo, pero penetró lo suficiente como para dejar un rastro de sangre en la nieve. En cuestión de segundos, Eli y Bakarne se colocaron a ambos lados del joven, con las armas listas para disparar. La pequeña mujer con la txapela siguió el rastro de sangre para localizar al soldado que se acercaba lentamente. Eli sacó un trozo de tela de uno de sus bolsillos y se lo entregó al herido, pero mantuvo el arma en su hábil mano para seguir vigilando el perímetro. George se arrinconó contra un árbol y apuntó con su rifle de asalto hacia el visitante.

    El soldado avanzó con cautela y Bakarne se dio cuenta de que estaba acercando la mano a un Wlakie Talkie en su cinto. Apuntando a la cabeza, mientras buscaba otra arma que tuviera silenciador con la mano izquierda, la chica no dejaba de morderse el labio. Mierda, ¿por qué se me ocurrió sacar esto primero? Al menos amortiguaría la mayor parte del ruido si fuera otra arma. Si disparo así, será más fácil que nos descubran... Pero si no le disparo ahora, les avisará por radio... Joder...

    Antes de que los dedos del soldado pudieran alcanzar un solo botón, George había elegido la opción más lógica en ese momento: cuantos menos quedaran en la caza, mejor. El disparo fue tan certero que el cuerpo del soldado cayó al suelo como un saco de patatas.

    —Vámonos de aquí. Que le jodan al nuevo. —Bakarne agarró a Emil por un lado y Eli hizo lo mismo, y empezaron a empujarlo a la vez. Aunque no pesaba mucho y podían alejarse caminando, el rastro de sangre indicaba el camino de la presa. Pero no podían hacer nada más. Irrumpir en la antigua base no era una opción. Tampoco tenían ningún lugar donde refugiarse en el bosque, no en esa zona. Lo único que les quedaba era intentar esconderse en lo alto de la roca y buscar protección para prepararse mejor su huida. —¡Cabrón, gracias por los problemas! —Le gritó a George.

    —¡Yo me encargaré de esto! —Proclamó el chico de coro estadounidense. —Nadie resultará herido bajo mi vigilancia.

    —¡¿Y tienes los cojones de decir eso AHORA!?

    Cuando llegaron a la cima de la roca, pudieron dejar a Emil en un pequeño escondite entre las piedras más pequeñas y atenderlo inmediatamente.

    —Esta chaqueta era nueva. Y encima, buena. —Gruñó Bakarne mientras arrancaba la manga para ver la herida y comenzaba a vendarla. Eli seguía con la UZI en la mano, pero no estaba segura de si serviría de algo en el probable caso de una pelea contra un pelotón numeroso. Si todo el grupo había sido derrotado tan fácilmente en las peleas más importantes, ¿qué iban a hacer tres miembros por su cuenta? —Cuando volvamos a la base, pienso aplastarte la cabeza a ladrillazos.

    —Puedes hacerlo ahora si quieres... ¡Ay! —Emil sintió cómo le ardía el brazo por la exagerada cantidad de alcohol que la chica había vertido sobre la herida. —Joder, si quieres matarme, hazlo de una vez, no me marees como a una salchicha en una sartén.

    —Cállate, maldita sea. Estoy haciendo lo que puedo. —Bakarne cortó la manga que había destrozado con una navaja y le hizo un vendaje para detener la hemorragia, aunque fuera de forma rudimentaria. En aquellas condiciones, no estaban en posición de realizar un procedimiento más delicado. —Eli, ¿oyes que viene alguien? Ve a ayudar al novato.

    —Oigo más de cinco pares de piernas moviéndose hacia donde estamos. Nos rodearán en un santiamén.

    —Joder, ¿cómo demonios vamos a defendernos? Y lo que es peor, ¿cómo no hemos visto al único que estaba en la zona? —Bakarne se mordió aún más el labio con los colmillos y miró furiosa a Emil. —No hay rastro de nuestro superrecluta, pero ahora también tenemos a esas ratas encima de nosotros...

    —No hay otra opción que dejar de llorar y defendernos como sea. —Eli miró a su alrededor, tratando de no arrimarse fuera del escondite de piedra que habían encontrado. Los pasos se habían detenido, así que estaban acechando. Esperando el más mínimo error para saltar sobre ellos. —Cúbrenos por detrás.

    —Bueno, ha sido un placer conoceros, txoriburuak. —La chica de las gafas preparó su Colt y rezó a todos los seres mitológicos de la naturaleza para que la ayudaran a escapar de la situación. Con suerte, tal vez un Basajaun les lanzaría un pedrolo y los arrastraría por el bosque. Emil protestó, pero sabía que lo mejor era mantener una pistola en la mano por si algún invitado cercano no lo esperaba.

    George comenzó a subir la colina nevada y, en cuanto sintió una perturbación, dio la espalda a un árbol grueso. Ahí estaba, uno de los "sin raza".

    Un grupo de soldados militares sin categorizar, aparentemente controlados por gobiernos mixtos. Algunos decían que solo eran alemanes, otros que eran franceses. Una persona atrevida diría simplemente que eran los Illuminati. En cualquier caso, se sabía que servían al Reich actual, y su trabajo consistía en mantenerlos alejados de la base. Sin embargo, la razón seguía siendo desconocida hasta el día de hoy.

    George mantuvo su rifle listo para apuntar. Hasta ahora, había podido ver a ocho miembros con uniformes de invierno negros y verde radioactivo. Llevaban la protección adecuada, a diferencia de él, que se había ahorrado unos cuartos por las gafas de esquí. Si no tenía cuidado, cualquier bala cerca de su cabeza podría ser mortal. Pero era demasiado tarde para culparse por su falta de precaución.

    —¡Comed esto, cabronazos!

    George empezó a disparar y consiguió bloquear al primer soldado. Uno de ellos soltó un taco que no llegó a oír bien, pero decidió bloquearlo con un rápido suplex, rompiéndole la pierna y disparando plomo en su cabeza. A pesar de la máscara, sintió las salpicaduras de sangre en la tela. Un cuchillo le cortó el hombro.

    —¡¿Queréis un poco de esto, idiotas!? —El dolor que sintió en la pequeña parte que logró penetrar su equipo antibalas lo despertó. —¡Tú eres el siguiente, hijo de puta! —Antes de que pudiera disparar, recibió otro rasguño de un filo en el brazo, pero eso le permitió abrirse paso para dar una patada en el torso de su objetivo. Complementada con un puñetazo en el estómago y un disparo en el cuello. En poco tiempo, pudo ver a los soldados lanzándose contra ellos, dividiéndose en equipos por orden de uno delgado y de aspecto joven.

    —Oh, ahora sí que la has hecho buena, amigo.

    Chamán golpeó la mano del tipo para quitarle el arma y, en silencio, agarró la cabeza del hombre y la estrelló contra uno de los árboles. Con un ruido húmedo y repugnante, el cuerpo del soldado cayó sobre la nieve.

    —Como en los viejos tiempos.

    El sonido de las balas llenó el aire helado y la primera ronda que disparó Eli logró acabar con dos soldados distraídos. ¿Se habrían confiado al enfrentarse a un grupo pequeño? Mientras tanto, Bakarne, desde detrás de Eli, logró disparar a tres soldados en la cabeza. Y para rematar, George anotó las últimas bajas. Todos yacían en el suelo, dejando una escena que se asemejaba a un cuadro de Pollock. Ocho bajas enemigas, pero tan pronto como se detuvo, la princesa alemana se llevó la mano a la oreja. Conteniendo la respiración lo mejor que pudo, la otra chica esperó el veredicto.

    —Vienen... Creo que otros diez. Uno... uno es un general. Le oigo soltarles una jerga aburrida. —Eli aprovechó el segundo de silencio para recogerse el pelo en una coleta y cogió la UZI para cargar una nueva ronda. —Este chico malo no va a durar mucho más. Este era el último cartucho que se te ocurrió llevar por si acaso, si es que no sirves para mucho.

    —Tendremos que aprovecharlo... y salir con vida si aguantamos esta ronda.

    Ambas se colocaron de espaldas la una de la otra para tener una mejor visión de toda la zona. Por suerte o por desgracia, solo había dos caminos. La piedra era demasiado alta para escalarla y, en dirección opuesta, había un precipicio. Solo podían correr hacia la izquierda o hacia la derecha.

    —¡Novato! ¡Cubre el este! —gritó Bakarne.

    —No me trates como a tu discípulo, ¡soy tu superior! —gruñó Chamán.

    —¡Eres el superior de las patatas asadas rellenas de mierda! ¡Haz lo que te digo!

    Joder. Odio a esa mujer. ¡Y yo que pensaba que la nazi era una idiota!

    —Vienen por la derecha. Si los matamos, tenemos que correr en dirección contraria, ¿no? —preguntó Elizabeth.

    —¿A mí qué me preguntas? No se me daba muy bien la geografía en el colegio...

    —No me vas a dejar aquí, ¿verdad? —Emil había conseguido ponerse en pie. Podía caminar, pero la bala debía de haberle alcanzado un nervio muy importante, porque no podía evitar que le temblaran las rodillas. ¿O era por el frío?

    —Ojalá pudiera —Elizabeth lo miró—. Pero creo que todos vamos a pudrirnos aquí.

    Ambos sentían que sus cuerpos no aguantarían la carrera de todos modos. La derrota era como el olor de un animal herido que intoxicaba sus cuerpos, ya agotados por la terrible caminata. No había escapatoria, solo llevar consigo a todos los seres vivos posibles al profundo abismo del infierno. El poco aliento que habían recuperado casi se les escapó cuando, de nuevo, el sonido del metal rasgando el aire comenzó a atacar sus oídos.

    La segunda ráfaga de balas del Uzi fue eficaz, y muchos soldados de menor rango cayeron al suelo como muñecos pesados. Sin embargo, otro logró alcanzarlos, y Eli sintió que su rodilla cedía al recibir una bala en la carne. El grito de dolor ensordeció a Bakarne, que disparó a los soldados que intentaban acercarse a Eli. Ella se arrastró detrás de la roca, junto a Emil, que intentó realizar un torpe rescate mientras la joven gritaba, sujetándose obsesivamente la herida. Tres de los soldados de menor rango restantes cayeron ante las pequeñas balas de la Colt, mientras George se encargaba del resto que venía desde lejos, pero el comandante seguía en pie. La figura anciana pero firme no parecía tener ninguna intención de luchar, pero parecía segura de sí misma.

    —Eh, viejo. —George echó a correr. —¿Sabes qué hora es?

    Saltó. Su pie se dirigieron hacia el anciano. Parecía algo sacado de una película de acción a cámara lenta.

    En un segundo, el anciano respondió. Con firmeza le sujetó por el tobillo y le golpeó brutalmente la pierna contra el suelo, lo que provocó un grito de dolor. Se oyó claramente el sonido del hueso roto. Antes de apuntar a la cabeza del viejo desde el suelo, George sintió una patada que le hizo soltar el rifle. Mientras el dolor se extendía por la extremidad rota, escupió furiosamente, tratando de sacar cualquier cuchillo de su traje especializado. Pero no había ninguno.

    —Tú, chiquillo —El comandante miró a Chamán, quien respondió con toda la fuerza que pudo para intentar ponerse en pie. —Es hora de que los bebés como tú vuelvan a casa a jugar.

    Una mano enfundada en un guante blanco inmaculado se acercó a la pistola que llevaba en el cinturón, sonriendo triunfalmente. Bakarne tragó saliva y apuntó con su arma a la cabeza del anciano. Aún no habían perdido. El comandante la miró.

    —Y cuando haya enviado a este sucio yanqui al infierno, me aseguraré mi lugar después de educar a estas dos niñas que fingen ser heroínas de acción. —Se levantó y preparó su arma mientras los miraba, y su mano apuntó a Chamán.

    La sonrisa se convirtió en una mueca grotesca. Una manifestación perversa de las expresiones humanas más malvadas. Las comisuras de los labios estaban tan altas que resultaba inquietante mirarlo. ¿No era esa la sonrisa de un violador que sabía que tenía una víctima lista para su deleite? Esa fue la primera impresión, pero los ojos estaban totalmente fuera de órbita. Algo andaba mal.

    —Gh... —La sangre comenzó a brotar de la boca del comandante. Bakarne dio un salto hacia atrás, observando cómo la figura se levantaba del suelo mientras convulsionaba. Chamán abrió mucho los ojos. Elizabeth y Emil miraban desde lejos, completamente asustados. Una punta afilada comenzó a aparecer en la parte delantera mientras el cuerpo era atravesado. No estaba poseído, sino que una eficaz estocada había acabado con su vida mortal. Entrecerrando los ojos, Bakarne pudo ver unas botas debajo del cuerpo. El que sostenía ese cadáver poseía una fuerza que iba en contra de la naturaleza.

    —Menuda decepción.

    Un fuerte acento rasgó la escena y, finalmente, el cadáver cayó de la bayoneta que una alta figura sostenía, elevándose por encima de todas las personas que estaban allí, vivas o muertas. Sin motivo alguno, probablemente solo por placer, la persona que estaba de pie sacó una pequeña pistola negra de su chaqueta y disparó varios tiros al cuerpo del comandante recién fallecido. Sus ojos grises miraron primero a Chamán y lo observaron durante un segundo, como si no fuera más que un insecto, para luego mirar a Bakarne, que sintió cómo se le helaba el cuerpo. Su Colt seguía en alto, pero le temblaban las manos.

    —Lázár dijo que enviaría a sus reclutas más... fiables, pero solo he visto a dos pitufos españoles, una alemana elegante que no tiene ni idea de cómo luchar y un maldito aspirante a Rambo. Por supuesto que el viejo tuvo que suplicarme que le ayudara, ¡blyat! La figura se hizo más visible y apareció un hombre que era visiblemente unos años mayor que ellos, de piel pálida pero con rasgos sonrosados y mandíbula fuerte. No se distinguía mucho de su cabello, excepto por una barba probablemente afeitada con una navaja oxidada y algunos cabellos sueltos de color rubio parduzco bajo una ushanka con un pin en forma de estrella muy característico y reconocible.

    —No soy española... ¡sino euskalduna! —Bakarne, a pesar de que todo su cuerpo le advertía que debía huir de ese individuo, tuvo la audacia de contradecirlo y mostrar un orgullo independiente heredado de su tierra. —Y tú eres... un sucio perro soviético, por lo que veo.

    La figura, vestida con ropa gruesa para protegerse del frío, sonrió y se acercó. Ninguno de los demás miembros podía hacer gran cosa, pero estaban listos para huir si Bakarne lo ordenaba, aunque los tres parecían intuir que no era factible. Los pasos, a pesar del peso que parecía tener el tipo, eran ligeros. Incluso tan cerca, el delicado oído de Eli no podía oírlos. ¿Había estado espiándolos todo este tiempo, esperando el momento adecuado para aparecer? Era como un demonio de la montaña.

    —¡No me ignores, puto comunista! —gritó Chamán, tratando de alcanzar su rifle de asalto, arrastrándose hacia él. El dolor empeoraba. Un chasquido de dolor agudo detuvo su avance.

    —Lo siento. No hablo con gente como tú.

    Avanzó hacia el único miembro que aún estaba ileso.

    —¡Aléjate... aléjate, me cago en la puta! —Bakarne apuntó directamente al corazón del hombre. A contraluz, sus ojos brillaban con un instinto animal al que ninguno de ellos estaba acostumbrado. Alguien capaz de matar de forma sucia, sin esperar a que el enemigo supiera de su existencia. ¿A qué tipo de monstruo había llamado Lázár en busca de ayuda? —Voy a disparar, no me importa si eres un colega de Lázár o de su puta madre.

    —Una Colt Special Detective. Modelo de 1927. De corto alcance, pero cómoda de llevar por no ser excesivamente grande. Seis balas, ni una más, ni una menos. —El hombre estaba a pocos centímetros del arma. Ni siquiera blandía la suya propia, ni la bayoneta, que descansaba en su espalda. —No se te dan muy bien las matemáticas, ¿verdad? —Sin ningún temor, el hombre simplemente presionó su cuerpo contra el cañón.

    —Joder... Hijo de... —Bakarne hizo los cálculos en ese mismo instante, solo para odiarse a sí misma.

    —Tú y tus amiguitos... Sé que estáis muy jodidos... pero os toca guiarme hasta la base. —Primero miró a los heridos y luego volvió a mirar a Bakarne. La mirada de aquella bestia la dejó clavada en el sitio. —Hay un buen trecho, así que... pongámonos en marcha.

    La sonrisa maliciosa del eslavo no desapareció en todo el camino de vuelta.

***

    —Rurik Karabanov. Ex-teniente del Ejército Rojo. Y un porrón más de condecoraciones. —Anunció Lázár con un tono de orgullo que no había dedicado a ningún recluta en más de una década. —A partir de ahora, todas vuestras quejas serán para él. Si tenéis las pelotas para hacerlo.

    —No hacen falta muchas presentaciones aquí. Lo único que necesitan tus chavales es un cambio de hábitos. A partir de ahora, las cosas van a ser muy diferentes aquí. —Los treinta miembros vivos miraron a la amenazante figura. Pocos de ellos tenían la misma altura. La mayoría eran enanos en comparación. El nuevo líder comenzó a pasearse por la sala de estrategia mirando a todos. —Dejadme adivinar. Seguramente la mayoría de vosotros sois niños mimados que querían rebelarse contra sus padres. O huérfanos que no saben valorar la batalla porque están dispuestos a dejarse explotar desde el principio.

    Todos guardaron silencio mientras la figura seguía rodeándolos, como un perro pastor con su rebaño. Una mano se levantó. Emil, que estaba en una camilla, completamente vendado y exagerando su malestar, hizo la pregunta que todos tenían en mente. —¿Cuál va a ser su... enfoque militar?

    —Mañana, a las siete de la mañana. Examen médico para todos y cada uno de vosotros. Vamos a reestructurar este desastre... si es que se puede. —Karabanov se llevó la mano enguantada a la barbilla, fingiendo estar sumido en profundas reflexiones. —A las seis de la mañana, quiero que todos los miembros estén levantados y duchados antes del examen. No quiero excepciones. —Algunos protestaron en voz alta, lo que no pasó desapercibido para el siberiano. —Sí, tanto hombres como mujeres. Voy a comprobar personalmente vuestro estado de salud y si seguís ocupando puestos útiles o si me deshago de vosotros. No me importa cuánto tiempo llevéis aquí ni si alguien le da vergüenza. Ah, y no acudir al examen supondrá la expulsión inmediata. Ahora, aprovechad para descansar, porque nos esperan un par de días de mantenimiento intenso. Dispersaos.

    Maldita sea. Ha sido tan patético.

    Fue lo primero que le vino a la mente a George después de recuperarse de la anestesia tras la torpe maniobra llamada cirugía que el "médico" practicó en su pierna. Podía dar gracias por no haberla perdido, pero era casi tan útil como si se la hubieran amputado.

    Si tengo que quedarme aquí un segundo más, juro que me volveré loco.

    Toc, toc.

    —¿Quién es...?

    George sintió que su corazón se aceleraba al ver a Banan entrar en la enfermería. Intentó mantener el cuerpo lo más recto posible, pero le resultaba difícil. Se empezó a reiniciar como una descarga eléctrica de éxtasis.

    —He oído que lo habéis hecho fatal. —Dijo ella, mientras se ajustaba las gafas y se sentaba con elegancia formal.

    —Sí, así ha sido.

    Ambos se quedaron en silencio.

    —Te comportaste como un animal otra vez, ¿verdad?

    Chamán giró la cabeza hacia el otro lado.

    —No sé a qué te refieres...

    —¡Sabes muy bien a qué me refiero!

    La obra se quedó en silencio. No había música ni canciones para entretenerlos, ya que ambos eran incapaces de decir nada.

    —Es solo que... mira, sigo preocupándome por ti. —Banan lo miró, con el rostro aún severo, pero claramente afectada. —Por favor, hagas lo que hagas aquí... no te involucres en nuestros asuntos. Es la única forma de salir con vida.

    —¿No me vas a decir que me largue?

    —No pretendo impedirte que hagas tu trabajo. —Suspiró y se quitó las gafas. —Pero, sin duda, sería mejor que te marchases tan pronto como puedas. Puedo prepararte un...

    —No pasa nada. Terminaré mi misión.

    Ella parecía un poco distraída, probablemente calculando sus posibilidades de sobrevivir con precisión matemática. Y, sin decir nada, se incorporó y se dirigió hacia la puerta de la enfermería.

    —¿Es cierto? —Preguntó Chamán, sintiendo que se le secaba la garganta. —¿Que aún te importo?

    —Mentí.

    Y, sin siquiera mirarlo de vuelta, Banan salió. Solo para suspirar profundamente después de cerrar la puerta detrás de ella. Se tomó un minuto para asegurarse de que no estaba llorando. Por suerte, aún mantenía la compostura. Estiró los brazos y comenzó a caminar hacia su oficina, donde las computadoras iluminaban el pasillo, que de otro modo estaría oscuro, con el texto verde que salía por las ventanas.

    Pujay.

    ¿Qué quieres ahora?

    Creo que necesito un abrazo.

    Ni en tus mejores sueños.